EL FERROBÚS (Más rápido que el Corto, más moderno y más imparcial)

¡CUÁNTO ME HUBIERA GUSTADO...!

2010-05-15T19:45:00.002+02:00

... escribir esto:

"...El encierro vuelve loca a la gente. Comienza a darse golpes contra las paredes, a dejar de comer, a no dormir, a dejarse llevar por la apatía, a dejar de querer seguir.

Pero todo eso tiene una solución sencilla. Simplemente se coloca un muñeco a su alcance, un pelele en el que desahogar la frustración que causa el encierro, al que golpear hasta el agotamiento.

Y el pelele, como buen ser inanimado, nunca se queja. Sólo espera que el encierro acabe para que le dejen salir también."

Pero, lamentablemente, no es mío.

YO, CON EL FRASKY

2009-10-07T21:04:00.005+02:00

Que no me vengan con cuentos. Que tenían a mi Frasky entre ceja y ceja y son capaces de saltarse un ojo con tal de dejarte ciego.
Ahora me salen con que "hay que economizar", cuando llevan despilfarrando -legalmente, eso sí- desde que Porras subió a los Tajos y dijo lo que dijo. O es que no se van más dineros en todas las chominás publicitarias que se montan cada dos por tres. O es que no es despilfarro las devotas comitivas de Fitur, donde sólo falta el cura con el hisopo para bendecir las ocurrencias del "hermano mayor"...
¿Cuánto nos cuesta, por ejemplo, levantar una calle tres veces?
Y todo para lo mismo. El que no les baile el agua, sale trasquilado. No tiene sentido -salvo ése- que un programa que lleva funcionando quince años se disuelva como si nada por un gasto de 100.000 €. Y además, ¿es que esos de la empresa ¿afín? no van a cobrar nada? ¡Qué cara más dura se gastan nuestros migueles castellanos -los trece por igual, como en las procesiones-!
Y la postdata: Si Paco Fraskito hubiera estado en la jura de bandera que tuvieron en la people's house y hubiera cantado la internacional en castellano para celebrar el primer centenario de la agrupación local... seguro que no estaríamos hablando de estas cosas.

JUGANDO A PINTAR

2008-08-20T20:53:00.007+02:00

La ignorancia, que es muy atrevida. Sin ir más lejos, ahora me ha dado por creer que sé algo de pintura. Véanse los botones...

Va por ti, amigo.

2008-07-29T16:10:00.007+02:00

Y sin embargo aún sigo llamándolo para darle de comer. Y luego empezaré a echarlo de menos.
Era de poco hablar. Se echaba en su canasto y simulaba un sueño permanente que no era tal; se delataba cuando me levantaba para cualquier cosa. Entonces, perezosamente se estiraba y me seguía los pasos. Después me adelantaba y se colocaba delante del frigorífico. Movía la cola y me miraba. Ya digo, era de pocas palabras, pero se hacía entender.
¡Cuántas tardes, Bobi Chero (nombre y apellido) nos hemos acompañado de la salita al despacho pasando por la terraza! En silencio. Acaso una caricia en el lomo y una ligera protesta porque es la hora de comer.
Y luego está María. También lo está pasando mal. Ella era tu cómplice más devota. Y tú lo sabías. Tus zalamerías tenían, casi siempre, buena recompensa. Los viernes te parabas en el portal mirando hacia la cochera. Luego subíamos y esperábamos a que chirriara la puerta -hay que echarle aceite-. Entonces te entraba la desesperación para que te abriera y salir corriendo escaleras abajo.
Hoy se ha muerto. Ha esperado que regresáramos de viaje (y eso, amigo, es de agradecer). Se me ha muerto el perro. Y punto. Pero se abre un paréntesis de pequeños vacíos que te hacen pensar. ¡Joder con la melancolía!

La palabra del dia: VACACIONES

2008-07-27T00:19:00.004+02:00

Y en honor al "dolce far niente" permítaseme ser aún más parco en la semántica.

UNA DESPEDIDA CORTA, POR FAVOR

2008-07-17T00:13:00.003+02:00

Fiel a mis principios (de los pocos que nos quedan, compañero) me hago eco de este reportaje y os lo coloco sin más comentarios.

El Severo me duele de El Gran Wyoming
by ZUCRE_FILMS

LO QUE SON LAS COSAS

2008-07-12T21:09:00.005+02:00

Estaba limpiando un poco los cajones y me encuentro una cinta que hicimos en nuestra visita a Cáceres. Coño, que me he emocionado. Tal vez por ello, y más movido por el sentimiento que por la estética, me he conectado el firiwiri al portatil y ha salido esto. Sigo embargado (de emoción).

Despedidas

2008-06-28T13:31:00.003+02:00

Las hay de todo tipo. De solteros, de casados, de la empresa (no confundir con despido, porfa)... Y otrosí de maestrescuelas. Y este es el caso.
Además, hay una escala bien definida dentro de la tipología despediril. A saber:
1.- Adiós y que no vuelvas (no es el caso).
2.- Ojalá que te (os) vaya bonito.
3.- Adiós y que vuelvas pronto.
4.- Adiós, mu güenas... y un largo etcétera (etc. para los amigos).
Y aprovechando la indolencia etílica del momento, nuestro reportero inmortalizó estas imágenes nacidas para dar la vuelta al mundo (vía circunvalación).

A Victoria E. Mi amiga

2008-06-12T13:53:00.001+02:00

Querida:
¡Ojalá que te vaya bonito! Tú ya sabes que aquí estaremos, para lo que gustar mandar (aunque sea por SEUR). Un abrazote de yo y unos cuantos como yo, que te echaremos de menos.

¡TIENE COJONES,(LA COSA)!

2008-05-30T18:27:00.003+02:00

¡Joer (y perdóneseme el improperio) con el mundo y sus circunstancias!
Estoy (estaba)tranquilamente tomando el té de las siete y media cuando me entero por la radio (ahora oigo a Toni Garrido) de que se han escapado unos mamutes -quizá sólo sean chimpanceses- y se han concentrado en el T.S.J.A. Una vez que han tomado posesiones se han liado (¿?) a decretar sentencias, consejas y admoniciones a diestra y sobre todo a siniestra a cuenta del empeño de unos señores padres y unas señoras madres de unos señoritos niños o niñas, o viceversa..., a cuenta digo de unos derechos sobrenaturales o algo así de que sus niños entran, por motivos que rozan la altura espiritual y de tan católica consistencia, que no se puede aguantar (que dijo el trianero apoyado en la barra de la tasquita que hay según se sale de Sierpes a la derecha-como siempre).
Sí, hombre, esos jueces justicieros que se parten el pecho por dios en la santa semana y que sueñan con cenas en el pardo o el vaticano, y si me apuras en la white house.
Esos que afirman, sin rubor que el mejor maricón es el que se muere de sida, porque va al cielo, que las hostias domésticas se comulgan con paciencia y resignación, y de que los únicos que tienen derecho a la pernada son ellos mismos. Los que predican con los ejemplos del copero mayor y sus adláteres (a saber el fede, la shintignglink y el villa)... Esos que caminan levitando a dos mil años del suelo y que siempre tienen la respuesta apropiada para los problemas que ellos mismos inventan.
Pues a esos, simple y llanamente, los va a castigar el señor por suplantar atribuciones que no les corresponden y por contar mentirijillas cada dos minutos.
Así lo espera este condenado sin remedio, este adicto confeso al pecado (pero bien hecho). Para mientras eso, pues eso, a joerse tocan, amantes de la lírica.

POR CIERTO....

2008-04-20T17:59:00.002+02:00

Como católico que soy (a ver si me echan) aprovecho la ocasión para expresaros mi opinión sobre la campañita de la santa madre.
Mi verborrea hoy está espesa, así que... SIN PALABRAS.

Tempus fugit

2007-09-01T16:06:00.000+02:00

En resumidas cuentas, que el visitante invitado no probó el dichoso rodaballo. Fue un problema de intendencia derivado de un estrechamiento de los conductos (naturales) de acceso al organismo. Me consta de buena pluma que el susodicho se revanchó (¿?) suficientemente pocas fechas más tarde al arrullo de los pechos marinos de su santa. Me falla un poco la memoria y no puedo ser más expreso en fechas, lugares ni detalles sustanciosos. Todo lo más que se puede decir es que ¿a quién le importa un rodaballo cuando se contempla la infinitud del horizonte en las noches cerradas (por dentro) de un agosto ermitaño.

A otra cosa. Siguiendo la escasa tradición de tres años aquí os presento lo que pude presenciar del novedoso espectáculo pirotécnico (creo que internacional) con que nos ha agasajado la autoridad. Algo reiterativo sí fue. Los quince minutos más vistos en la historia (exactamente, tres veces).

Sin más preámbulos, y para ustedes en su totalidad, ....

A disfrutarlo.

A VUELTAS CON EL RODABALLO

2007-07-14T11:20:00.001+02:00

Érase un viernes cualquiera -aunque no exactamente. Cruzamos, a eso de las ocho de la tarde, una escueta llamada telefónica: "¿Mañana? Bien, vale, adiós".

Las expectativas no contemplaban excesos destacables. Sería un fin de semana playero más. Un corto viaje cruzando media Axarquía -con improvisada alteración a medio camino-, un apresurado desembalaje de lo más imprescindible, un llegar al antiguo "Quitapenas" (que ya no es lo que fue) y unos boqueroncitos. Y unos chopitos, y una ensalada -para ellas mayormente-, y unas gambitas y unos nuevos chopitos para colmar la cosa. Todo ello con tintos de verano, cervezas varias, café, no copa, y el consabido cigarrillo de después.

Tras el yantar un regreso a la sombra hostelera, un hasta luego y, para algunos, tres horas de horizontalidad interrumpida por Carmen Sevilla y los anuncios de Movistar y sus tarifas.

Ellas, sin embargo, ansiosas del moreneo, del cotilleo y de la salinidad de la tarde, salieron disparadas, ascensor abajo, hasta la orillita del mar. También colaboraron al cese de nuestra siesta al depositar, "sigilosamente", las sombrillas, bultos y parafernalia diversa que siempre las acompaña. Y un helado... para ser escrupulosamente veraces.

Duchita reconfortante, bulla inconcreta y bajada -primera para ellos- al borde de la mar. El reclamante empezaba a estar malillo. Apenas hablaba porque las anginas atoraban su natural verborrea dialéctica. Olor a azul y dispersión controlada buscando espacio para gastar el principio de la noche. El tabaco que no falte. "Aquí cerca hay un sitio muy bueno". Un Ballantines aliñado, un Larios sin hielo... y los primeros pinchazos en la garganta.

Duro, que es más duro que un arado -inclúyanse otras similitudes además-, el turista se nos puso enfermo. Pero, lejos de rendirse atacó la avenida desafiando la brisa y la oclusión de dos anginas como pelotas de golf con una dignidad encomiable.

Aún pudo -que luego no- acompañarnos, con palmera al fondo, destellos de flash -y la luna llena riela en el horizonte y las olas lamen las manos- en una frugal cena de pescados varios que no vienen al caso.
Y además nos permitió culminar la noche con varias copas de destilados.

La luna llena se esconde tras la palmera y sólo la paciencia del fotógrafo logra sacarle una imagen caribeña al paisaje(aunque ligeramente movida).

Nos recogimos pronto. Lo gordo vino al día siguiente.

MAL EMPEZAMOS

2007-06-23T11:57:00.000+02:00

Cuando tanto se os llena la boca con la democracia -queridos gobernadores castellanos- sucede como en el refrán: "Dime de qué presumes y te diré...". Porque, y abusando del refrán cual Sancho redivivo, "por la boca muere el pez", "una es cosa es predicar y otra dar trigo"...

En vuestro diseño intelectual -es un decir- la democracia es el ejercicio de la política de las dos varas de medir. Una, la vuestra, orientada al beneficio propio -en dineros o en especie- y disfrazada de grandes gestos publicitarios, de palabras vanas y de rencores mal llevados. Esta vara, la vuestra, mide lo que las circunstancias y coyunturas ocasionales van determinando. Y pasa de ser enormemente ancha -apaños inconfesables, alineaciones y retranqueos familiares, victimismos acomodaticios por insultos inexistentes, censuras con retruécano y hasta viajes en calesa -de eso hace algo más tiempo-... a sospechosamente estrecha -cuando lo mismo, menos o incluso nada- se atribuye a los "otros" a los que no son o dejaron de ser "vuestros".

La otra, también vuestra, la aplicáis a los que no son los "vuestros". Es sumamente estrecha, acotada por "vuestros" caprichos y amparada por "vuestras" obedientes y acéfalas manos alzadas que desvirtúan la democracia y la convierten en un mero hecho formal, carente del espíritu constructivo y dialogante que recoge nuestra Constitución.

Acabáis de inventar -ya apuntábais maneras-, y este es el motivo de esta entrada de blog, la limitación funcional de la gestión de la oposición: Supeditar el número de horas de las secretarías de los grupos a los resultados electorales. Así mientras vosotros podéis leer un expediente dos veces, en el caso de CpL sólo podrán consultar las carátulas.
Claro, como os habéis acogido al plan mamandurria creéis que los demás no tienen que ir a trabajar todos los días.

En el fondo lo que todo esto encierra no es más que un miedo a la igualdad, al debate y la libertad. Está construido vuestro discurso con tan escasos mimbres que teméis que un ligero viento de libertad estropee vuestros planes.

Extraño video electoral

2007-05-18T21:11:00.000+02:00

Bien es sabido que en ocasiones la abundancia cansa. Para una buena sesión de relax, aunque, ¿para qué negarlo?, con su fondillo electoral...

2007-05-12T19:03:00.000+02:00

Participo, voluntariamente, en la difusión de los mensajes electorales de CONVOCATORIA POR LOJA. Os animo a que, si no le debéis nada a D. Miguel, hagáis algo para desdibujarle la sonrisilla que esboza en las fotos (tamaño carné) que tiene repartidas por la anchura y hartura de nuestro municipio.
O sea, que el día 27, si no es mucha molestia, y dado que ya tiene votos de sobra para ganar, que por lo menos vea que hay una diferencia entre ciudadanos y súbditos.

2007-04-11T21:04:00.000+02:00

Y III. Con esta entrega (DOBLE Y CASI DUPLICADA) culminamos la cobertura del evento. Quedan de ustedes todos y todas, suyos y suyas afectísimos y afectísmas que besan las plantas de sus pieses....

AL ALCANCE DE TODOS -AUNQUE SÓLO LO CONSIGAN UNOS POCOS.

2007-03-27T23:38:00.000+02:00

No vinimos en un barco de nombre extranjero, ni en una nave de expediente X. Con pocos medios suplidos con voluntad y afecto, somos capaces de hacer, entre otras muchas cosas, esto.

Va por ti, Fernández...

Y por ti, Emilio, y por ti Carmen, y .... por ...(¡Coño!, parezco la dedicatoria de BRUMAS.

PARA MIENTRAS ESO

2007-02-11T13:42:00.000+01:00

DOS COSAS:

1.- MEGALOMANÍA:

f. Manía o delirio de grandezas.
SINÓNIMOS:
ansia, delirio, furor, fantasía.

2.- HASTÍO:

m. Disgusto, tedio:
SINÓNIMOS:
aburrimiento, cansancio, desgana, desinterés, indiferencia, repugnancia, fastidio, tedio, fatiga, apatía, indolencia, disgusto, empalago.

CONLUSIÓN: LA QUE TÚ QUIERAS, COLEGA...

ITE, MISA EST

2006-10-13T10:00:00.000+02:00

Así terminarán (o podrán terminar) los reverendos su oración, despedida y cierre. Es como contar un chiste en arameo, o un mitin en chino (que es lo que hacen los políticos, que no hay quien los entienda).
Y es que el nuevo Santi (el B-16) está en puertas de permitir la misa tridentina (esa que se ha practicado durante diecinueve siglos; hasta que el Concilio Vaticano2 se marcó el detalle de rezar en "lenguas vulgares"). Que digo yo, que si ni en vernacula lingua se aglomera el personal a las puertas del templo -rectifico, sí se aglomeran a las puertas: lo que no hacen es entrar-, cuando te la digan en latín, la misa la oirán tres gatos, dos beatas sordas y el sacristán -que para eso cobra-.

A mi, desde mi agnóstica beligerancia me da plim. Pero hay que reconocer que entre el debate del limbo (cuando acontece el óbito del vástago antes del riego iniciático, su "alma" reposará eternamente en ese lóbrego espacio sin servicio de habitaciones ni barrio sésamo por las tardes) y la misa en latín (te lo digo para que no te enteres, que es mejor) os están dejando una basca que es mejor hacerse del Atleti... (que también es un sufrir).

Es jodido pensar que en estas fechas en que vivimos aún perduren pensamientos -pensar/mentir- que postulan desde el púlpito que todo niño nace culpable por lo que hicieran su tataratataratataratataratataratataratataratataratataratatarabuelo y su tataratataratataratataratataratataratataratataratataratatarabuela, que no está claro qué delito cometieron. Pero tuvo que ser muy gordo para saltarse las leyes hasta del país más chapucero del mundo que afirman que nadie es reo de las culpas de sus ancentros.¿O sí?)

Y otrosí con respecto al rezo en latinas formas. Será algo así como cuando tarareamos la "estranyer indenái", pero sin poder bailar ni meter mano. Joer con los idiomas.

EL CHICLE DEL CAPITAN CULP (¿ABLE?)

2006-09-10T20:03:00.001+02:00

Copio y pego este artículo aparecido en EL PAÍS hoy, 10 de septiembre de 2006 (D-1). Se me ha clavado en las vísceras... Palabra.

Rafael Argullol

El capitán Jimmie Culp, abogado de la defensa, hacía globos con su chicle. A su lado el sargento Anthony Yribe chupaba una piruleta. En ese momento el tribunal escuchaba el testimonio del médico que examinó el cadáver de Abir Kasim Hamza al Yanabi. La muchacha, de 14 años, estaba desnuda y quemada de cintura para arriba. Presentaba un impacto de bala debajo del ojo izquierdo. Así informaba la agencia Reuters sobre lo que ocurría en el juicio que se estaba celebrando en Bagdad el martes 8 de agosto de 2006.

De acuerdo con esta información el capitán Culp no parecía demasiado preocupado por la suerte de sus defendidos, los soldados Paul Cortez, James Barker, Bryan Howard y Anthony Yribe, el sargento de la piruleta que había ocultado los hechos que se juzgaban. Probablemente tampoco le preocupaba lo que pudiera sucederle a Steven Green, encausado con las mismas acusaciones en Estados Unidos. Mascando tranquilamente su chicle quizá Culp pensaba más en la impunidad que en el castigo.

No obstante, si el globo hábilmente conseguido con su chicle fuera una bola de cristal se reflejarían en su interior imágenes casi insoportables. Tanto por lo que muestra como por lo que ocultan. Con actores en primera línea y con actores a miles de kilómetros de distancia. Veamos en secuencia retrospectiva algunas de estas imágenes encerradas en la bola con la que juega el capitán Culp.

Primera imagen. James Barker está asando alas de pollo para comer él y sus compañeros.

Segunda imagen. Un poco antes. James Barker echa queroseno de una lámpara sobre una chica de 14 años que está gritando. Después le prende fuego. Steven Green dispara sobre la muchacha, Abir Kasim, con un fusil de asalto AK-47. El tiro le destroza la cara.

Tercera imagen. Un poco antes. Steven Green viola a Abir Kasim mientras Paul Cortez la está inmovilizando.

Cuarta imagen. Un poco antes y en una habitación contigua. Steven Green, con su fusil de asalto AK-47, abre fuego contra un hombre y una mujer, padres de Abir Kasim, y contra la hermana menor de ésta, una niña de seis años.

Quinta imagen. Un poco antes. James Barker viola a Abir Kasim, que es sujetada por Paul Cortez.

Sexta imagen. Un poco antes. Paul Cortez viola -o intenta violar, porque está demasiado borracho- a Abir Kasim, aprisionada por James Barker.

Séptima imagen. Un poco antes. Cuatro soldados irrumpen tumultuosamente en una casa. Encierran al matrimonio y a la hija pequeña en una habitación. Se quedan en el salón con la mayor, una adolescente de 14 años llamada Abir Kasim Hamza al Yanabi.

Octava imagen. Un poco antes. Unos militares juegan al golf en la parte posterior del puesto central donde están destacados en la localidad de Mahmudiya, a 30 kilómetros al sur de Bagdad. Uno de ellos, Steven Green, reafirma ante sus compañeros que tiene ganas de entrar en una casa para matar a algunos iraquíes. Esta idea ha surgido previamente durante una partida de cartas.

Novena imagen. Un poco antes. "Mientras estábamos jugando a los naipes y bebiendo whisky, surgió la idea de ir a una casa iraquí, violar a una mujer y matar a su familia".

Estas palabras forman parte de la declaración del sargento Paul Cortez. El resto de las escenas también han sido minuciosamente descritas por los acusados, una vez el crimen se hizo público y pese a los sucesivos intentos de encubrir los hechos, como en el caso del informe falso elaborado por Anthony Yribe, el individuo que en la sesión del juicio celebrada el 8 de agosto pasado se entretiene chupando una piruleta.

Naturalmente en los globos que el capitán Jimmie Culp hacía con su chicle podrían insinuarse muchas otras imágenes. Siempre retrospectivamente en ellas veríamos, por ejemplo, el tipo de vida que llevaban a cabo hombres como Green, Cortez, Barker, Howard o Yribe en el puesto de control de Mahmudiya, casi en los antípodas de sus lugares de origen. Podríamos adentrarnos en el adiestramiento que recibían. Quizá incluso podríamos conocer algo de sus opiniones sobre lo que les ocurría y lo que ocurría a su alrededor.

¿Dónde creían que estaban? ¿Contra quién luchaban? ¿Sabían algo de aquellos a quienes pronto matarían? ¿Y de su ciudad? ¿Y de su país? ¿Y de sus esperanzas o frustraciones? Seguramente ni siquiera se hicieran estas preguntas porque formaba parte de su oficio no hacer esta clase de preguntas. A ellos les bastaba con obedecer las órdenes y con despreciar un enemigo del cual desconocían prácticamente todo, a excepción de que era molesto y los mantenía alejados de casa. Un escarmiento de vez en cuando era indispensable. Aquella noche habían pensado en divertirse un poco, sólo eso.

La bola del capitán Culp tal vez nos llevara también hacia los paisajes familiares de esos soldados y nos mostraría cómo un hombre se convierte en una máquina de matar. Pero inevitablemente, antes o después, los globos del juguetón capitán Culp deberán oscurecer las existencias de los asesinos y violadores para iluminar las caras de aquellos que, desde la lejanía de los despachos y de los papeles, los impulsaron hacia el crimen. La crónica de las circunstancias que condujeron a la muerte de Abir Kasim Hamza al Yanabi y sus familiares no se circunscribe a las imágenes de los soldados en la noche maldita de Mahmudiya.

Hay otras imágenes en la cadena de los acontecimientos. Alguien llevó hasta Mahmudiya a los asesinos. Alguien los adoctrinó. Alguien mintió a la sociedad norteamericana sobre los beneficios de la guerra de Irak. Alguien mintió al mundo y alguien colaboró en la mentira, por ambición o por ideología. Tenemos los nombres, tenemos las fotografías -¿recuerdan?- de los cómplices.

Y sin embargo los cómplices no serán juzgados porque, en el mejor de los casos, los tribunales sólo juzgan a los ejecutores ya que los moralmente manchados de sangre siempre gozan de impunidad. Culp, el defensor de los asesinos, hacía globitos con su chicle: se sentía seguro porque sabía que las víctimas pronto se desvanecerían en el anonimato, pues ¿quién se acordará dentro de unos meses de una tal Abir Kasim Hamza al Yanabi?

Rafael Argullol es escritor.

UNA TARDE CON MI MAMÁ

2006-09-10T16:49:00.000+02:00

Mirando, mirando, llevamos media tarde con esto de la INTERNET. Ella se muestra poco dedicida ("... que yo no entiendo esto...")pero en el fondo le gusta.
Vaya un saludo para ella y cuantas personas de cierta edad que no dejan de tener curiosidad y ganas de aprender.

FIN DE FIESTAS...

2006-09-01T14:47:00.000+02:00

De bulla y corriendo, aquí dejo testimonio de que han echado cohetes este año.

BLANCO Y CON ASAS

2006-08-30T19:33:00.000+02:00

Lo reconozco. Debo hacerlo y lo haré. Ya no hay vuelta de página. No. No es por haber conseguido un estadio gratuito (se verá el furgol desde la muralla), ni por traernos un hospital que curará a medio millón de lojeños (porque algunos repetirán, como en los postres de las bodas), ni por haber organizado el mejor trazado urbano con dobles vías muertas en Pérez del Álamo, ni rotondas diseñadas por Luccino y Vittorio, ni por llevarnos directamente al siglo XXX (;).

Lo voy a hacer por esto, y nada más por esto. Esto, que no es moco de pavo. Esto supera la historia de los que salieron pidiendo Coca-Cola del cine, al gol de Butragueño (fue Butragueño, no Raúl) en la selección con el dichoso subtítulo... Esto es mucho más... No hay discusión posible. Un ¡VICTOR! para el jurado y los juramentados. ¡Aleluya! (en definitiva):
¡YA TENGO EL SOBRE PREPARADO!

¡QUÉ ALEGRÍA DE PERIODISTAS! (lamentablemente británicos)

2006-08-14T17:14:00.000+02:00

Te recomiendo esta tercera parte de la entrevista que le hizo la BBC al señor de la guerra. Brillante este periodista para vergüenza de tantos lameculos con preguntas edulcorantes.

FUEGOS FERIALES DE ARTIFICIO (con perdón)

2006-08-11T19:35:00.000+02:00

Llevamos unas pocas ferias con esta ceremonia del ùltimo día. Unos fuegos artificiales "más aparentes que aparatosos" -según dijo el párroco de guardia- que nos deleitan boquiabiertos.

CONTIGO APRENDÍ...

2006-08-09T12:02:00.000+02:00

LA DIFUNTA PESETA (I)...

En estos pocos billetes se concentran las ilusiones y las muchas desesperanzas de la mayoría de nosotros. Ahora su rancia presencia puede evocarnos aquellos tiempos (y hasta otros que ni siquiera vimos. Descanse en paz, la PESETA

LA DIFUNTA PESETA(y II)...

Aunque falta el 3 CARABELAS aquí hay una selección de tabacos que recordaremos sin esfuerzo... También falta el GOYA, MENCEY y otros varios...
¡Maldita la hora que le di una calada (casi me ahogo) a mi primer IDEALES (daban 5 por una peseta).

Retrotrayendo (que es pretérito)

2006-08-07T20:40:00.000+02:00

Repasando mis archivos me he hallado esta pequeña satisfacción personal:

2006-08-05T16:48:00.000+02:00

Tenía una deuda pendiente desde el mes de febrero. Aquí está saldada...

UNOS DIÍLLAS

2006-08-02T13:32:00.001+02:00

Se va uno a refrescarse a las costas de Segovia (mucho Acueducto, mucha Granja, algo de cochinillo y de alubión, fresquito y tres días para llegar a la catedral)... y el mundo, que sigue girando, no deja de vomitar misiles sobre el patio trasero -no apto para turistas- de su hijoputez más hedionda.
Me siento inmerso en un proceso intelectual barato, a la vez que complejo, en el que contemplo que la ideología se subyuga al interés coyuntural y particular de cada quien.
Un poner: Si andando por la calle, paseando o en la cola de cualquier cola sufriera un primer pisotón en el callo que me estoy curando; sería comprensivo a la disculpa incluso cuando no la hubiera (es un accidente) aunque el dolor sería el mismo. A la segunda vez que ocurriera se despertarían las adrenalinas, se enrojecería el gesto y aparecería una protesta algo airada. Pero lo que no se puede garantizar es una respuesta sosegada al quinto pisotón -retorcido, como hacen las cabras- acompañado de saña y risueña superioridad. Entonces es que lo mato, me cago en sus muertos y después le escupo. En ese momento me he convertido en un elemento terrorista que distorsiona la realidad, porque en definitiva "sólo se trataba de un ligero pisotón sin importancia".

2006-07-20T16:39:00.000+02:00

Cada día me gusta más esto del linux. Cuando lo domine un poquito, esto va a ser una delicia. Todavía me falta mucho; por ejemplo tengo problemas con el audio y el uso de algunas páginas con plugs especiales (diseñadas para windón a pesar de ser páginas de organismos públicos), como las de www.patrimonionacional.es.

Mamá:¿Qué culpa tenemos nosotros de ser inocentes?

Y mucho antes, Miguel Hernández:

"No hay extensión más grande que mi herida..."
...

de lo que colijo que injustas acciones añejas generan injusticias permanentes.

Y en esas estaba cuando me llaman por teléfono para hacerme un seguro (eran los de Santa Lucía).

JACHE

2006-07-18T19:42:00.001+02:00

Se agota la paciencia del oído templado por la buena música y la mejor conversación cuando arriba a sus dominios la nefasta costumbre de pensar. Cuando piensan (y mucho piensan) desbarran por los cerros de las eses y las zetas alquitranados por algún "neologismo à la nouvelle vague", tal y como me suenan las "puestas en valor", "la reina Isabel primera de Castilla" y el adoquinado de hasta los cuartos de baño. Eso por no hablar de las rotondas suicidas o el control remoto de las puestas de sol (patrocinado, por supuesto, por la cuñada de la prima del portero del gobernador)...
Y en esas estaba (sentado en la taza/trono) cuando, como si de divina providencia se tratara me llega la siguiente :
(...)El proyecto de la JOYA... Y yo, que tenía muchas ganas (véase dónde estaba), me solté el pensamiento y salí de ello con la ratificación confirmada de que esta gente mea colonia.
¿Acaso no existe en nuestro acervo milenario el uso habitual de la aspiración de la letra muda (se ve que es una puesta en valor muy precoz para reivindicar algo que no "sonaba")? Cuando hablamos expresamos jumo por humo, jacha por hacha e incluso jincar por aquello. Y todos los que hemos ido al menos un par de veces a la escuela sabemos localizar la diferencia y nos libramos de la falta de ortografía.
Y ahora ya me explico. ¿Qué joya ni qué ocho cuartos! Se dice la HOYA (depresión llana de terreno rodeado de montañas). Y la explicación sobra. Sólo hay que asomarse al mirador de Sylvania y mirar para abajo.
Y otro más: En la subida a la sierra, allá donde ululan las aspas de los aerogeneradores está la Cueva Horada (oquedad en la piedra). Lo de cueva Dorada no es más que un ridículo proemio a la joyería que están montando cerca de Puente Quebrada (otro palabro topográfico).

LUCKY CORTO

2006-07-18T18:46:00.000+02:00

¡Cuánto de menos se te echa, Lucky corto! Lo que tú harías con estas tecnologías...
En aquí y ahora tienes a tu disposición este medio para lo que gustes mandar (de mandado, recado, envío sucinto).

PRIMERA DE CAMBIO

2006-07-18T18:17:00.000+02:00

Anoche, cuando dormía, soñé (bendita ilusión) que detrás de la alcaldía han abierto otro balcón... donde se bañan las feas... porque guapa no hay ninguna.
Y en esas estaba cuando un retortijón de tripas me levantó de la cama. Como pude salté por encima de todo y llegué a tiempo del peito premonitorio de la tormenta. A lo lejos aullaban los perros (despistados como siempre) y los gatos reclamaban su débito conyugal. Todo un espectáculo si no fuera por la que se me estaba viniendo encima: El papel está en la cochera y las luces están fundidas.